AL PERIODISTA...SER HUMANO

¡Estudia lo elemental! Para aquellos

cuya hora ha llegado

no es nunca demasiado tarde.

¡Estudia el "abc"! No basta, pero

estúdialo ¡No te canses!

¡Empieza! ¡Tú tienes que saberlo todo!

Estás llamado a ser un dirigente.

¡Estudia, hombre en el asilo!

¡Estudia, hombre en la cárcel!

¡Estudia, mujer en la cocina!

¡Estudia, sexagenario!

Estás llamado a ser un dirigente.

¡Asiste a la escuela, desamparado!

¡Persigue el saber, muerto de frío!

¡Empuña el libro, hambriento! ¡Es un arma!

Estás llamado a ser un dirigente.

¡No temas preguntar, compañero!

¡No te dejes convencer!

¡Compruébalo tú mismo!

Lo que no sabes por ti,

no lo sabes.Repasa la cuenta,

tú tienes que pagarla.

Apunta con tu dedo a cada cosa

y pregunta: "Y esto, ¿de qué?

"Estás llamado a ser un dirigente.

Bertolt Brecht

LA DISTORSION DEL TERROR

Ya empieza a asustarme la idea de que mis dedos se depriman de tanta imagen extravagante y tanta voz incoherente. En un afán por no callar, encontré el análisis que hace un joven sin nombre pero con una gran memoria y me atrevo a transcribirlo porque no podemos disfrazar con estatus político a los asesinos del país:

“Se necesito que sucediera lo de Estados Unidos para que los guerrilleros y los paramilitares y un sector importante de los cuerpos armados del Estado fueran vistos por el mundo como terroristas y tratados como terroristas. Todos ellos rechazan esa calificación pero diariamente están realizando actos de terror, están desapareciendo gente que piensa diferente de los del Establecimiento y torturando y actuando como clandestinos para hacer terrorismo. Aquí todo el mundo sabe que los grupos armados del gobierno asesinaron a tres mil miembros de un partido de oposición política. Los otros terroristas colocan bombas en las ciudades e inmolan a gente inocente; cometen diariamente crímenes atroces como el descuartizamiento de seres humanos en los campos una vez la guerrilla abandona ciertas zonas dejando la muerte a sus espaldas; asesinan sindicalistas, maestros, todo el que trate de mirar más allá de las narices: gente que sueña con agentes gelatinosos e incendiarios con los cuales calcinan a los seres humanos, o con gases letales, o con explosivos y trozos de acero para destruir aldeas habitadas por gente pobre.

Yo quisiera saber que pensaría el mundo si en una transmisión de televisión en vivo y en directo le mostrarán la destrucción de un poblado con bombonas de gas rellenas de dinamita y tuercas y trozos de tornillos y trozos de varillas de acero, y frente a las ruinas de sus casas, a niños desmembrados y a hombres y mujeres inermes, inocentes, sin cabeza o con el vientre abierto. O si viera a niños secuestrados cargados con cadenas, cautivos dentro de cuevas bajo la tierra como acostumbran a hacerlo los terroristas de este país, y esas mismas imágenes se las repitieran durante una semana, a todas horas del día y de la noche…¿Cómo se llama el secuestro? ¿No es un crimen terrorífico? Y la destrucción de haciendas y ranchos productivos con su población humana y su maquinaria y sus ganados. Y la destrucción de puentes, carreteras, oleoductos, torres de electricidad, infraestructura que ha logrado ser construida a través de las décadas con el trabajo una nación empobrecida Por ese motivo, ya ese terrorismo de guerrilleros y de paramilitares y de agentes armados del Estado (todos son iguales) no es considerado como guerra contra gobiernos inmorales en nuestro medio sino contra el mundo, y eso me parece una maravilla. Eso es estupendo. Le voy a decir algo más: aquello que los guerrilleros y los paramilitares llamaban “actos de guerra interna”, hoy son actos terroristas, aún cuando los colombianos no se hayan dado cuenta.”

(CASTRO, Caycedo Germán. “El botín”. En Con las manos en alto. Bogotá. Editorial Planeta, 2001)

foto EL PERIÓDICO

25 RECUERDOS COMPRIMIDOS Y UNA MEMORIA SUBE Y BAJA DEL PAÍS

Letras que se han hecho eternas para transcribir imágenes emotivas y hechos roñosos. Episodios que se guardaron por miedo y dolor. Olvidos, masacres, sangre y magnicidios de aquellos que serían el grito con argumentos que nos falta hoy. Cárceles hechas mansiones para enmudecer a la prensa, saquear a los campesinos y continuar coloreando de rojo pasión la tierra que nació de los indígenas.

Quizá los caudillos estén enterrados pero nosotros… no es la queja de tienda la que hará cambiar el país, no son los rezos ni las camándulas. Son los hechos, el no arrodillarnos ante las casas ajenas, el dejar de andar venerando promesas que solo colaboran con la hecatombe, con la bandera convertida en esa gran franja roja y un escudo ya sin letras.

La reflexión de un país optimista, que bailotea y ovaciona mientras sus ojos miran las ajenas lágrimas y desgracias con impotencia: minas, para-política, corrupción, intolerancia e injusticia.¿Por qué dejar de lado la historia que nos recuerda lo que somos y en lo que nos convertimos mientras las grandes potencias se enriquecen con nuestra sangre? ¿Por qué salir corriendo a la cresta si la cabeza que la sostiene somos nosotros?

¡Colombia vive! se impulsa como un gran documental emitido por el Canal Caracol, que si los jefes del país no lo editan, serán 25 años compendiados en siete días que parten hoy, después de las 10 de la noche y hasta el próximo viernes en el que muy posiblemente todo volverá a ceros…porque estas letras ya no estarán de moda y muy probablemente el eco no se escuchará por el ruido del cabezote de la novela.

"EL QUE SE VA NO HARÁ FALTAY EL QUE LLEGA...

"El tiempo es el mejor autor: siempre encuentra un final perfecto" (Charles Chaplin)

Se van 365 días de ilusiones, esperanzas y lágrimas...un año màs. Un 2007 que nos inundó con nieve congelada y letras que significaròn vida.

Asesinó a 110 periodistas, devolvió a Jhon Frank Pinchao y se quedó con la vida de 11 personas. Descubrió la cara oculta de Chupeta y de los honorables políticos del país y le dió el 1,2,3 a Don Diego . Hizo justicia y tambièn la olvidò.

En medio de esto y de cientos de cosas que no se mencionan, en Colombia, se siguè con la fè en pie, con el alma y los ojos abiertos para ver lo que no se muestra y escuchar lo que no nos dicen, aquí estamos no solo esperando, estamos construyendo...

NAVIDAD: DERROCHE DE PLATA Y SUEÑOS

Diciembre es el hijo bobo del señor año: todo se lo celebran, lo visten cual torero en plena lidia, derraman lágrimas por su partida e invierten un huevo de plata en su llegada. Es un hijo mantenido que se consume lo que usted ha ahorrado en once meses. Un alcohólico, viejo verde que es hincha de algún América o Santa fé. Pero como no hay muerto malo…él, antes de partir, regala sueños, une familias (hasta la media noche) le provee primas a los taxistas, a los del camión de la basura; siembra nietos, hermanitos y sustos. A los que ya se “hacen hombres en las entrañas de una Virgen” los bendice hasta que la muerte los separe. A los inocentes niños los declara católicos, sin preguntarles, dejando como constancia la foto en la que le derraman agua en la cabeza y aceite de no sé que cosa en el pecho y las facturas a los padrinos que con menos plata en el banco, deciden que será el primero y último regalo que les darán.

El cuadro genealógico de la familia año, es como una pérdida de identidad: es el último de la familia le enseñan a usted en el colegio, pero, después en el calendario romano dicen que es el décimo; que el primero de la familia (porque fue el mes en el que nació el Niño Dios) por tal motivo, viene siendo como el hermano mayor, ese que le deja la ropa “nueva” al siguiente que vendría siendo noviembre, el mismo que vemos vestido y disfrazado cuál hermano menor octubre. Entonces, ya no se sabe si se incluye la natilla en el mercado de noviembre, que también anda en el prende y apaga de la luces, o en octubre que es más barata. Diciembre “alias navidad”. Es un personaje mundial, de estrato veinte. Las decisiones más importantes se toman en su presencia: aumento del salario mínimo, aumento de la gasolina, del transporte público y … ¡casi olvido lo más importante! la valorización, esa que no sé quién calculó un poco alterado y que usted “tiene” que pagar para que se puedan recoger los 2,1 billones de pesos para poder hacer huecos en la calles. (Aunque ya nos dieron un mes de plazo y se disculparon)

Si hablamos de la música navideña, la cosa es de inventiva. Se promueven los famosos “villancicos” que remontan del siglo XIII, debe ser por eso que uno se memoriza tan fácil el tutaina tuturuma y el antón tiruliruliru. El novio arrepentido aprovecha para chicanear y dejar desarmada a la ex con el “ahora tengo el regalo que tu tanto me pedías y estrechándolo contra mi pecho digo: otra, otra navidad sin ti” después de esto la concernida mujer recoge el marrano. y la muy cierta "Navidad que vuelve, tradición del año, unos van alegres, otros van llorando" Más allá de todo este gastadero de plata, más allá de la lechona y el tamal, de la Barbie y la bicicleta…están quienes derrochan sueños y esperanzas, aquellos que aún esperan alguna noticia para festejar o cerrar su ciclo... "Unos festejan sus millones, otros la camisita limpia y hay quien no sabe qué es brindar..."

LA CULPA ES DE LA H

Viernes... casi las siete de la mañana y la pantalla del televisor me inyecta un sentimiento encontrado, una fe que crece y una imagen inhumana.

“Un regalo para el país” dice un amigo con voz de orgullo patria y un eco de tristeza. Miro, escucho, oigo, pienso en el sentimiento inmediato y sin reparar en conclusiones pero con ellas en la cabeza apago el aparato y salgo.

No quería hablar de esto, es algo que ya muchas bocas escupieron. Unas especulando, otras con beligerancia, dolor, triunfo, confianza o quizá resignación. Dos días después, una conversación llega a la cumbre y me pone en escena a los secuestrados, los políticos, el país… escucho atenta un sin fin de palabras que mi memoria emotiva empieza a transformar en rabia, en fuerza y en impotencia. Leo la prensa y unas palabras que se exhiben como anillo en vitrina de joyería me llenan de desconsuelo, aquí ya no aguanto: (Mamá, ¿dónde están los juguetes? Villancico cantado por Emmanuel, el hijo de Clara Rojas, acompañado por Raúl 'Papanoel' Reyes y Manuel 'Añoviejo' Marulanda.) Cuál es el significado de humor para los señores que escribieron esto???

No son solo los días, meses, años...eso no es lo importante. Es la depreciación del ser humano. Militares o soldados, políticos o tenderos, hombres o mujeres, niños…todos ellos, seres humanos, humanos con H de Habeas corpus que no tiene juez ni ley, con H de habitante de una ciudad y un país sin memoria. H de habla, idioma que quizás no conocen en su barrio verde. H de hambre, hastío, heridas, historias, huellas. H de HUMANITARIO.

Se compone de sangre y piel, de corazón y recuerdos, de agua y pan… de amigos, voces y libertad. ¿Alguien conoce el significado de la palabra humano?...

Imagen tomada de www.ningo.com

EL GRITO QUE SE PLASMÓ EN EL ASFALTO

Un anciano que labró su moneda con el arte de la poesía y la tertulia. En su casa hay algo más que un espacio para dormir. Una sala de visitas hace la diferencia, pero no es una sala cualquiera, es un ágora que hasta hace unos meses estaba abierta al público y que hoy está casi enterrada en el barrio la Candelaria.

Unas piernas que expresan la lucha de los años y la repugnancia a la violencia. Los ojos iluminados por la visita de sus nuevos pasajeros. Unas arrugadas palabras de tristeza por la injusticia y el vapor de su bebida celeste dán la bienvenida al lugar.

El Café-Bar “El Chibcha”, el terreno de Homero, es una reunión de recuerdos y de amigos, de poetas y de letras, de olor a tiempo y de ruidos de lucha. Las carcajadas tienen eco en el sitio que está concebido para el silencio, la concentración y el oído. Sus puertas cerradas indignamente al público no son muro para que la gente se acerque a saludarlo con la familiaridad que solo puede darse a quien se estima.

Que es uso inadecuado del suelo, dice la boca que apaga la luz bohemia de tantos años mientras que sus vecinos retumban en el licor que separa el verso de la cultura y los amigos de la tertulia.

La indiferencia congeló las palabras, el silencio gritó entre las calles y los sordos personajes del poder no se inmutaron, no temblaron y resolvieron condenar una forma de vivir, de compartir y de expresar más que ideas hechos y sentimientos.

Ella, él, nosotros, todos somos la cultura que se pisotea al sellar un establecimiento que propaga a la voz de tinto y aromática una prosa, la onda del viejo poeta y las ilustraciones de los grandes artistas que se encerraron para no ver la deslealtad que los quiere cegar.

foto Rodolfo Ramirez Soto reportajes gráficos El Tiempo.com